Paulina Porizkova: ‘América me hizo feminista’

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Por Q febrero 2, 2018  más artículos

 

"Mi nombre es Paulina Porizkova, y soy feminista

Solía ​​pensar que la palabra "feminista" apestaba a inseguridad. Una mujer que necesita decir que era igual a un hombre podría estar gritando que era inteligente o valiente. Si lo fueras, no necesitarías decirlo. Pensé esto porque en aquel entonces, yo era una mujer sueca.

Tenía 9 años cuando entré por primera vez en una escuela sueca. Recién llegada de Checoslovaquia fui intimidada por un niño por ser inmigrante. Mi única amiga, una pequeña niña, le dio un puñetazo en la cara. Estaba impresionada. En mi país anterior, una niña intimidada chillaría o lloraría. Miré a mi alrededor para ver qué pensaban mis compañeros de clase sobre la proeza de mi amiga, pero nadie parecía haberse dado cuenta. No pasó mucho tiempo hasta que entendí que, en Suecia, mi poder de repente era igual al de un niño.

En Checoslovaquia, las mujeres regresaban de un largo día de trabajo para cocinar, limpiar y servir a sus maridos. A cambio, esas mujeres fueron engatusadas, ignoradas y ocasionalmente maltratadas, al igual que los animales domésticos. Pero eran animales domésticos mentalmente inestables, como vacas lecheras que podrían enloquecer si no sabías exactamente cómo manejarlas.

En Suecia, las tareas domésticas se dividieron por igual. Pronto mi propio padre estaba limpiando y cocinando también. ¿Por qué? Se había divorciado de mi madre y se había casado con una mujer sueca.

Cuando se acercaba la escuela secundaria, los niños querían besarnos y tocarnos, y las chicas se convirtieron en un grupo de reinas benévolas repartiendo favores. Cuanto más nos querían los niños, más poderosas nos volvíamos. Cuando una niña eligió otorgar sus favores, el chico afortunado fue envidiado y celebrado. 

Los condones fueron provistos por la enfermera de la escuela sin cuestionarlos. La educación sexual nos enseñó los peligros de las enfermedades venéreas y los embarazos no deseados, pero también se enfocó en cosas divertidas como la masturbación. Para una niña ser dueña de su sexualidad significaba que ella era dueña de su cuerpo, de ella misma. Las mujeres podían hacer cualquier cosa que hicieran los hombres, pero también podían, cuando así lo decidieran, tener hijos. Y eso nos hizo más poderosas que los hombres. La palabra "feminista" se sentía anticuada; ya no había un uso para eso.

Cuando me mudé a París a los 15 años para trabajar como modelo, lo primero que me llamó la atención fue cuán diferente se comportaban los hombres. Me abrían las puertas, querían pagar la cena. Parecían pensar que era demasiado delicada o demasiado estúpida para cuidarme sola.

En lugar de sentirme celebrada, empoderada, me sentía condescendiente. Reclamé mi poder de la manera en que lo aprendí en Suecia: siendo sexualmente asertiva. Pero los franceses no trabajan de esta manera. En las discotecas, me fijaba en un extraño atractivo, y luego bailaba para dejarle saber que él era el elegido. La mayoría de las veces, huían. Y cuando no corrían, preguntaban cuánto cobraba.

En Francia, las mujeres tenían poder, pero secreto, como un cuchillo estilete escondido. Todo era cuestión de manipulación: la sexy zorra que atraía al hombre para cumplir sus órdenes. No fue hasta que llegué a los Estados Unidos, a los 18 años, y me enamoré de un hombre estadounidense, cuando realmente tuve que reorganizar mis nociones culturales.

Resultó que la mayoría en los Estados Unidos no consideraba el sexo como un hábito saludable o una herramienta de negociación. En cambio, sí era algo secreto. Si mencionaba la masturbación, las orejas de mis oyentes se ponían rojas. ¿Orgasmos? Los hombres hacían comentarios obscenos mientras que las mujeres se callaban. Había una delgada línea entre lo privado y lo vergonzoso. Un ex ginecólogo habló sobre el clima cuando hacía un examen pélvico, como si fuera una doncella victoriana que preferiría no saber dónde estaban sus partes.

En América, el cuerpo de una mujer parecía pertenecer a todos menos a ella misma. Su sexualidad pertenecía a su marido, su opinión de sí misma pertenecía a sus círculos sociales, y su útero pertenecía al gobierno. Se suponía que debía ser una madre y una amante y una mujer de carrera (a una fracción de la paga) mientras permanecía siempre joven y delgada. En América, los hombres importantes eran deseables. Las mujeres importantes tenían que ser deseables. Eso me pasó a mí.

En la República Checa, los apodos para las mujeres, ya sean dulces o amargos, caen en la categoría de animal: pequeña, chinche, gatito, vaca vieja, cerda. En Suecia, las mujeres son gobernantes del universo. En Francia, las mujeres son objetos peligrosos que atesorar y temer. Para bien o para mal, en esos países, una mujer conoce su lugar.

Pero a la mujer estadounidense le dicen que puede hacer cualquier cosa y luego es derribada en el momento en que lo demuestra. Al adaptarme a mi nuevo país, mi poder de mujer sueca comenzó a marchitarse. Me uní a las mujeres de mi alrededor que estaban luchando por hacerlo todo y fracasando miserablemente. Entonces no me quedó más remedio que sacar la palabra "feminista" del polvoriento cajón y pulirlo.

Paulina Porizkova"

 

Actualmente, la modelo y actriz, a sus 52 años, sigue luchando por la visibilidad de las mujeres y su reconocimiento ante una sociedad que solo las etiqueta por su físico. Hace unos días publicaba esta reflexión en su cuenta de Instagram:   

 

En respuesta al artículo de @nytimes de esta semana, "Airbrushing se reúne con el movimiento #MeToo". ¿Quién gana?

"Estoy publicando una foto el mes pasado. Y no está retocada. Siempre he hablado en contra de retocar fotografías. Tener que vivir a la altura de un ideal de perfección que en realidad no existe es perjudicial para todos nosotros. A menudo he bromeado sobre el advenimiento de Photoshop haciendo posible que mi abuela sea una supermodelo, y está muerta. Cuando comencé a modelar, el retoque se hacía a mano y era muy costoso, por lo que lo único que se retocaba eran los granos reales o los ojos inyectados en sangre en las portadas o en los anuncios de belleza. Hoy en día, se muestran imágenes en su mayoría alteradas que no representan a nadie más que el toque del re-toucher. Es intimidante para mí, y sé y entiendo toda la falsedad que entra en una foto. Me encantaría que todos pudiéramos volver a la forma en que realmente miramos y las imperfecciones fueran tan famosas como las grietas en la cerámica japonesa que valen oro. Pero no depende de mí. Se requiere que todas las mujeres renunciemos a algo de nuestra vanidad en un oficio por honestidad. ¿Y honestamente? Si me dieras la opción, a los 52 años, ¿querría ser la única mujer sin retoque en una revista? De ninguna manera."

 

 

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Fuente: nytimes.com

Foto de portada: Instagram